Durante muitos anos, sem perceber, acompanhei uma igreja. N\u00e3o entrava nela, n\u00e3o rezava ali, n\u00e3o sabia sequer seu nome. Ainda assim, ela me acompanhava.<\/p>\n\n\n\n
Sou professor na Funda\u00e7\u00e3o Getulio Vargas desde 2008. A partir de 2010, quando come\u00e7aram as obras no antigo Hospital Matarazzo, passei a v\u00ea-la diariamente. Do nono andar, na Rua Itapeva, meu olhar invariavelmente se desviava para a pequena constru\u00e7\u00e3o, discreta, quase t\u00edmida, cercada por tapumes, m\u00e1quinas e um vazio urbano improvisado, onde eu mesmo estacionava o carro.<\/p>\n\n\n\n
Com o avan\u00e7o das obras, algo inusitado aconteceu. A terra come\u00e7ou a ser escavada. Andares inteiros foram cavados para baixo. E a igreja n\u00e3o foi removida, foi estaqueada. Sustentada. Suspensa.<\/p>\n\n\n\n
A engenharia fez o trabalho com precis\u00e3o. Mas, para quem observava de longe, havia algo de inquietante na cena. A igreja parecia flutuar. Presa ao nada. Dependente de c\u00e1lculos, concreto e confian\u00e7a. Confesso que aquilo me causava certo medo. Sempre que olhava, torcia silenciosamente para que ela resistisse. Como se torce por algu\u00e9m que atravessa situa\u00e7\u00e3o delicada. Como se torce por algo que n\u00e3o se quer perder.<\/p>\n\n\n\n
Com o passar dos dias, comecei a desconfiar de outra coisa. Talvez n\u00e3o fosse apenas eu quem a observava. Talvez fosse ela que, suspensa no ar, silenciosa, me olhasse de volta. Como se reconhecesse, naquele olhar insistente, uma forma discreta de vig\u00edlia m\u00fatua.<\/p>\n\n\n\n
As obras seguiram, o espa\u00e7o foi transformado, o complexo ganhou nova vida. E a igreja continuava l\u00e1. \u00cdntegra. Firme. Como se tivesse atravessado, comigo, todos os anos de observa\u00e7\u00e3o silenciosa.<\/p>\n\n\n\n
S\u00f3 mais tarde descobri seu nome: Capela de Santa Luzia, ou L\u00facia, como \u00e9 conhecida na tradi\u00e7\u00e3o italiana, nome antigo, atravessado por s\u00e9culos, nome que, de repente, deixou de ser apenas hist\u00f3rico, era tamb\u00e9m o nome da minha bisav\u00f3. E a coincid\u00eancia, pequena e \u00edntima, trouxe \u00e0 hist\u00f3ria uma camada inesperada de proximidade.<\/p>\n\n\n\n
Pouco tempo depois, descobri um problema na minha vis\u00e3o e, quase como quem junta pe\u00e7as espalhadas, que Santa Luzia \u00e9 a protetora dos olhos. Foi ent\u00e3o que tudo ganhou outra espessura. A igreja que sempre esteve diante do meu olhar. O olhar que, sem saber, sempre a buscava. A fragilidade. A prote\u00e7\u00e3o.<\/p>\n\n\n\n
H\u00e1 ainda uma m\u00fasica antiga, italiana, que fala de N\u00e1poles, do bairro de Santa Lucia. \u201cSul mare luccica\u2026\u201d. N\u00e3o sei exatamente como ela me veio. Talvez meu nono a cantarolasse para mim, em algum momento distante. S\u00f3 sei que a melodia sempre esteve no meu imagin\u00e1rio, como certas lembran\u00e7as que n\u00e3o sabemos precisar, mas que insistem em permanecer.<\/p>\n\n\n\n
O dia 13 de dezembro \u00e9 dedicado a Santa Luzia, mas algumas hist\u00f3rias n\u00e3o se resolvem em datas, ficam suspensas \u2014 como aquela igreja \u2014 at\u00e9 que a gente esteja pronto para enxergar.<\/p>\n\n\n\n
E, \u00e0s vezes, basta uma can\u00e7\u00e3o para que isso aconte\u00e7a.<\/p>\n\n\n\n
Plinio Bernardi Jr.<\/strong> Por Plinio Bernardi Jr.<\/p>\n","protected":false},"author":1,"featured_media":62151,"comment_status":"open","ping_status":"closed","sticky":false,"template":"","format":"standard","meta":{"_exactmetrics_skip_tracking":false,"_exactmetrics_sitenote_active":false,"_exactmetrics_sitenote_note":"","_exactmetrics_sitenote_category":0,"footnotes":""},"categories":[280],"tags":[],"yoast_head":"\n
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