S\u00e3o duas horas da manh\u00e3 e ela se senta, talvez em seu lugar favorito da casa, a poltrona azul ao lado do aparador de vidro, no canto da sala de estar. Ainda n\u00e3o vestira o pijama, lutava contra o sono na esperan\u00e7a de terminar seus versos. As palavras fugiam, e ela, teimosamente, continuava ali na poltrona azul.<\/p>\n
N\u00e3o acendeu a vela, porque n\u00e3o queria passar a impress\u00e3o de estar confort\u00e1vel demais. N\u00e3o queria dar-se por vencida. J\u00e1 era hora de estar dormindo, ainda mais se ela queria levantar cedo no outro dia. Tinha se comprometido em correr, por pelo menos tr\u00eas quil\u00f4metros, todos os dias, na expectativa de emagrecer pelo menos um n\u00famero no jeans. Ah! como s\u00e3o ef\u00eameras essas expectativas femininas, quando decididas em fins de novembro para o projeto ver\u00e3o!<\/p>\n
A lata de cerveja, apoiada no vidro do aparador, desmente a chama apagada da vela: estava muito confort\u00e1vel. Desmente tamb\u00e9m seu comprometimento com o projeto ver\u00e3o, definido na \u00faltima segunda-feira. A latinha, apoiada no vidro, demonstrava, ao inv\u00e9s, todo o seu comprometimento com o momento: agora, tudo o que ela queria era estar ali, na poltrona azul, seus versos, a lata de cerveja.<\/p>\n
A cerveja gelada marcava o vidro e amanh\u00e3 ela ter\u00e1 que limp\u00e1-lo novamente. Mas nesse momento n\u00e3o era um problema. Tem um caderno nas m\u00e3os. E uma caneta de tinta roxa. E nada mais importa, a n\u00e3o ser os versos que ali escreve, no conforto da poltrona azul.<\/p>\n
A poltrona azul \u00e9 um ref\u00fagio, e nele tudo parece estar indo bem. Olha ao redor. V\u00ea a toalha da mesa torta: n\u00e3o acredito que deixei essa toalha mal colocada, logo hoje, que tinha visitas! Mas j\u00e1 foi. Tudo foi. Agora era s\u00f3 ela, a poltrona, o aparador, o abajur aceso e a lata de cerveja.<\/p>\n
Um breve momento de olhos fechados, e logo os olhos pairam sobre a fruteira que tinha apoiado sobre a mesa. Uma carambola solit\u00e1ria descansava na fruteira. Certamente, ela j\u00e1 tinha se despedido de duas n\u00easperas, um papaia, um kiwi. Como teriam sido seus \u00faltimos di\u00e1logos? Haveria alguma hierarquia? Frutas de caf\u00e9-da-manh\u00e3, talvez mais importantes que as de lanche da tarde, ou mais nobres que as de fazer doce. Doce, fruta. Ser\u00e1 que fruta tamb\u00e9m acha que fruta n\u00e3o \u00e9 sobremesa? Aparentemente nada daquilo incomodava a carambola. Ficara ali, sozinha, a fruta com a estrela em si, a \u00faltima a ser escolhida. Mas ela tamb\u00e9m n\u00e3o se importa. Como a estrela de si mesma, descansa, solit\u00e1ria, na fruteira, sob os olhares dela, que num s\u00e1bado \u00e0 noite, sentada na poltrona azul, rende-se ao sono, imaginando os pensamentos e a solid\u00e3o da carambola.<\/p>\n
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